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Idiota fui eu, que só por ter tido carinho, pensei que fui amado.
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Mas olha, eu gastaria todas as folhas da minha agenda preferida só escrevendo sobre o que causa ou o que deixar de causar em mim quando vai embora. Decorei a minha poesia preferida pra recitar pra você. Eu acho que estou gostando de você. Ontem eu comprei um livro novo, falava alguma coisa sobre felicidade. É engraçado isso né? Tudo o que é muito bom me faz lembrar de quando sorri fechando os olhos. Ninguém pode tirar isso de mim, pode? Essa felicidade que me dá. Ninguém pode te tirar de mim, pode? Olha, eu acho que estou gostando de você…
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Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo.
